À frente os homens, mulheres atrás, como manda a tradição e os bons costumes, filas de dois que o sacristão alinhava com a vara e admoestava com voz sussurrada, a procissão fazia o seu percurso anual.

As crianças seguravam as asas que o uso e as colisões ameaçavam. As mães ralhavam e ameaçavam com tabefes os anjinhos que se lembravam de pedir xixi. As túnicas varriam o chão que o último rebanho deixara pejado de caganitas.

Sobre uma padiola, alombada por quatro mordomos, baloiçava dentro da camisa roxa um Senhor dos Passos de ar sofrido, com vontade de dar um piparote na coroa de espinhos, pôr a cruz de lado e mandar calar a banda.

Sob o pálio viajava ufano o padre, erguendo a custódia, com alguns acólitos, enquanto as varas eram empunhadas por validos impantes de glória e vazios de siso, convictos de que a bajulação lhes facilitava o caminho do Céu.

A banda de música acertava o passo e desafinava nos bemóis para recordar à efígie que no Paraíso o duplo ouvia música e assistia ao fogo de artifício. O pirotécnico deitava os foguetes e atroava os ares enquanto as beatas suspiravam com medo das canas e os créus deitavam contas à vida.

Os cânticos religiosos azucrinavam os ouvidos, um negociante acabava por comprar umas ovelhas e um pobre vendia o porco. O Cristo entrava na igreja ao som de ave-marias e era atirado para um canto da sacristia onde o pó e a humidade lhe fariam companhia. No ano seguinte repetia-se o número.