Quem ainda não perdeu os entes mais queridos desconhece a dor, a saudade e mágoa que o luto transporta.

Ganham valor as fotos abandonadas no fundo da gaveta, os objectos que se partilharam e as conversas arrastadas pelo prazer do convívio.

Nada há de mórbido na evocação saudosa que ressurge com frequência, nas memórias que nos acodem e nos momentos que evocamos.

Diferente é o carácter masoquista dos devotos do Deus que o temor dos homens criou.

Que pensaríamos do filho cujo pai foi esmagado pelo tractor que se virou no cômaro da vinha e lhe esmagou o crânio, se exibisse na sala de jantar a foto do acidente? Que demência poderia levá-lo a coleccionar miniaturas do veículo assassino no quarto de casal e sobre o berço das crianças?

Os cristãos, na sua mórbida devoção, ao exibirem a cruz e o cadáver, isolados ou em conjunto, lembram o psicopata que tivesse na escrivaninha o busto esmagado do pai, uma escultura com os ossos partidos sob o tractor que o esmagou ou a miniatura do veículo.

Se ao Cristo da fábula, em vez da improvável cruz em que se finou, tivessem inventado o esmagamento por uma pedra que o vendaval soltasse do Monte Sinai, teríamos hoje, em vez das chagas, da coroa de espinhos e da cruz de madeira, um corpo ensanguentado com ossos quebrados sob uma pedra sagrada.

Por todo o lado onde o cristianismo fez mossa, haveria templos em cujo altar se prestaria culto a um corpo estropiado e uma pedra. O próprio transepto que ora recorda a cruz teria nos templos a forma da pedra e o mancebo, que dependuraram na cruz, o aspecto das fotos da judiciária para documentar crimes macabros.

Nos relicários, em vez do lenho, reluziriam santos fragmentos de feldspato, quartzo ou mica e, na comunhão, em vez do corpo e sangue do fundador da seita, degustariam os beatos aparas de ossos e cartilagens passadas pela varinha mágica da culinária litúrgica.